Un vecchio e un bambino
si preser per mano
e andarono insieme
in contro alla sera.
la polvere rossa si alzava lontano
e il sole brillava di luce non vera
l'immensa pianura sembrava arrivare fin dove l'occhio di un uomo poteva guardare
e tutto d'intorno non c'era nessuno
solo tetro contorno di torri di fumo
i due camminavano, il giorno cadeva, il vecchio parlava e piano piangeva
con l'anima assente, con gli occhi bagnati seguiva il ricordo di miti passati
i vecchi subuscono le ingiurie degli anni, non sanno distinguere il vero dai sogni, i vecchi non sanno nel loro pensiero, distinguer nei sogni il falso dal vero.
il vecchio diceva guardando lontano immagina questo coperto di grano, immagina i frutti, immagina i fiori, pensa alle voci e pensa ai colori.
e in questa pianura fin dove si perde crescevano gli alberi e tutto era verde
cadeva la pioggia, segnavano i soli
il ritmo dell'uomo e delle stagioni.
il bimbo ristette, lo sgiardo era triste, gli occhi guardavano cose mai viste
e poi disse al vecchio con voce sognante, mi piaccion le fiabe, raccontane altre
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